Радостными восклицаниями обрушился осенний дождь людского осуждения. Обильный, холодный, беспощадный. Жадный, промозглый, непоколебимый. И ты стоишь под ним скованный цепями с безразличным выражением лица, словно плевать, как красноречиво стекают капли вниз, не оставляя никаких следов. Стоишь и смотришь на серую стену дождя. Никаких эмоций. Пусть себе развлекаются. Маленькие шавки всегда любят скулить, когда наступишь им на вертлявые хвостики или обгаженные лапки. Они извиваются под ногами, но не хватает духу укусить. Только лишь серая стена осеннего дождя скабрезных слов. И больше ничего. Разве это достойно твоего внимания? Можно продолжить дальше стоять, выслушивая их. Своеобразный катарсис, извращенная пурификация то ли души, то ли совести. Дождь хорошо смывает оседшую пыль. Можно освободить руки и открыть зонт. Пойти восвояси, плюнув на визги, шум и кровавое месиво слов, слившейся воедино толпы. Пойти, улыбаясь каплям осеннего дождя.