Я иду по площади Печали. Ветер скорби дует в лицо. Пронзает кожу острыми стальными иглами, обнажая и без этого истерзанное отвратительное мясо. Под ногами валяются опавшие серые листья с дерева надежд. Слышно как они шуршат и трескаются, когда наступаешь на них ботинками, грязными от налипшей глины воспоминаний. Грязные серые листья. Ха. Хочется давить их и еще раз давить. Стереть их в порошок, пыль, ничто. Чтобы ничего не было, чтобы ничего не стало. Чтобы лишь черный песок процесса аннигиляции бессмысленного существования покрыл брусчатую мостовую, по которой все-таки придется пройти куда-то, не знаю куда. Каждый шаг приближает то ли к смерти, то ли к достижению цели. С каждым шагом наступает понимание, что нет смысла продолжать путь. Хочется куда-то есть, чтобы было тепло и уютно. Как тогда, в тот теплый майский день, когда было так хорошо, легко и весело, что не хотелось, чтобы все заканчивалось. Но я иду, делая шаг за шагом. Уже на автомате, потому как нет поблизости подходящего места для отдыха. Делаю шаг за шагом. Может, цель изменилась? Тогда зачем было начинать идти? Как быстро все меняется. Площадь Печали уже становится площадью Бесконечности. Ветер скорби теперь есть ветер обреченности. Но под ногами валяются все те же грязные серые листья надежды.